Un livre ouvert... les pages de ce livre à la fois journal personnel et grimoire propose des réflexions sur l'art, la littérature, le cinéma, l'histoire, le passé, le futur et la vie...
"Il faut des siècles de désoeuvrement pour pouvoir supporter l'oisiveté du dimanche" [Anne Hébert]
Il faut savoir regarder le dimanche dans les yeux. Et accepter ses conseils. Parfois, j'oublie le dimanche. Je ne l'écoute pas. Je travaille toute la semaine. Et la fin de la semaine, le week-end, comme disent certains, il faut faire tant de choses. Il faut faire le ménage. Il faut faire les courses. Il faut répondre au courrier et aux courriels. Il faut voir la famille. Il faut penser à la semaine qui vient.
Mais il faut aussi savoir s'arrêter. Oui. Ne rien faire. C'est quelque chose de presque impossible pour moi. Mais j'apprends. Petit à petit. Simplement se lever. À l'heure qui me plait. Sans culpabilité. Se préparer un café et peut-être un petit déjeûner. Lequel ? On verra.
Manger tanquillement. Refaire un peu de café. Voir les heures passées. Ne pas s'en préoccuper. Regarder par la fenêtre. Décider si on va se promener ou si on s'enfonce dans un fauteuil avec un livre. Ou encore si on se perd sur un lien après l'autre dans le monde vaste virtuel. Ou encore si on ouvre la télévision pour un film ou une série. Ou peut-être appeler un ami ou peut-être pas.
Aujourd'hui, le soleil brille. Et j'ai envie de ne rien faire. Rien faire est difficile. Disons, ne rien faire de bien important. Prendre le temps de ne rien faire. C'est important, je crois. Une petite promenade dans la ville. Sans itinéraire. Tout est fermé. Évidemment. Enfin, pas tout. Quelques boutiques ouvrent leurs portes pour les promeneurs.
Une porte ouverte. De jolies choses à regarder à l'intérieur. Je n'entre pas. Bizarrement, je préfère observer cette bicyclette rose. Elle me rappelle ces dimanches de ma jeunesse où paresser et jouer sans but particulier n'étaient pas un problème. Quand passer la journée à rouler vers nulle part, ou encore à regarder le vent jouer avec les feuilles ou les flocons, selon la saison, n'étaient pas culpabilisant... n'étaient pas considérer comme perdre son temps...
La bicyclette rose ne bouge pas. Elle reste là. Elle me dit tout simplement d'écouter le dimanche. D'écouter ce qu'il me dit. Et il me dit de réapprendre à perdre mon temps. Tout simplement. Avec plaisir. Sans me sentir coupable. Je résiste parfois. Mais certains dimanches, j'essaie d'écouter. Et je regarde la bicyclette rose et je la remercie de son conseil. Puis, je continue mon chemin. Vers nulle part.
"Le temps porte conseil : en général celui de ne rien faire" [Claude Roy]
Je ne peux dire que j'aime beaucoup les recueils de nouvelles. Je n'en lis pratiquement jamais. Et je lis rarement un recueil de nouvelles d'un seul et même auteur. Je considère que c'est un genre difficile et lorsqu'un auteur publie plusieurs nouvelles, je trouve souvent le style répétitif.
Pourtant, j'ai pu lire des nouvelles qui m'ont marquée, des nouvelles inoubliables et j'ai même aussi écrit des nouvelles.
Mais lorsque je choisis un livre en bibliothèque ou en librairie, je vais rarement prendre un recueil de nouvelles. Même d'auteurs que j'aime.
Je n'ai pas acheté ce recueil, il me fut offert en cadeau. Par une amie qui connait mon amour des chats et qui avait beaucoup aimé le livre. Elle venait me voir à Barcelone et a pensé que j'aimerais bien un livre d'un nouvel auteur québécois. J'ai été très touchée, mais le livre a rejoint ma PAL et y demeura jusqu'à la semaine dernière.
Le Défi La Plume Québécoise m'a obligé en quelque sorte à sortir ce livre de la pile. Je voulais pour le défi lire de nouveaux auteurs québécois et comme je n'en ai pas des masses dans ma PAL, je me suis dit que c'était le bon moment.
Je dois dire que 3 choses m'ont tout de suite séduites. Avant même d'ouvrir le recueil.
Tout d'abord, le titre... évidemment !!! Mon amie me connait quand même assez bien... Non seulement le fait que le chat semblait à l'honneur dans le recueil m'a plu immédiatement, mais j'adore l'intitulé ! J'adore le titre, tout simplement, spécialement la petite parenthèse ! Il m'arrive de ne pas choisir un livre, même si je n'en ai entendu que du bien, parce que je n'aime pas le titre ! Et oui, c'est plastique et textuel, mais il faut qu'un titre me plaise. (Évidemment, je ne lis pas uniquement les livres dont les titres me plaisent, sinon, je ne lirais pas beaucoup... mais ça demeure un critère et un gros avantage pour le choix du livre).
Ensuite, le nom de l'auteur. Que je ne connaissais pas du tout. Et dont je n'avais jamais entendu parler. Véronique Papineau... je trouve cela bien joli ! Et de plus, le nom de Papineau, m'a encore fait pensé aux chats.... Une association toute personnelle, évidemment. Et qui n'a rien à voir avec le nom ou l'auteur. Voyez-vous, soeurette a eu un magnifique chat noir, absolument non-photogénique et totalement fou. Oh, il était adorable et très gentil ! Mais vraiment bizarre et un peu stupide ! Elle lui avait donné un nom se terminant en "o". Cela faisait bien un mois qu'elle l'avait chez elle. Un jour, il fit une de ses bizarreries dont lui seul connaissait le secret et impliquant le robinet. J'ai éclaté de rire, étant témoin de cette acrobatie et j'ai dit: "C'est vraiment pas la tête à Papineau, ton chat !" Soeurette, riant aussi, a bien sûr approuvé... et a décidé que ce nom lui irait comme un gant. Le chat fut donc rebaptisé "Papineau" ! (Pour ceux qui ne connaîtrait pas l'expression, Louis-Joseph Papineau était un homme politique québécois du XIXe siècle, grand orateur et très intelligent. Quand on dit que "ça prends pas la tête à Papineau" cela signifie généralement qu'il ne faut pas être nécessairement très intelligent pour comprendre une chose relativement simple).
Finalement, la couverture ! Elle est absolument splendide ! Enfin, moi, je la trouve tout simplement magnifique. Les couleurs, le dessin, la composition... enfin tout !!! Et ça aussi c'est important pour moi. Je vais lire un livre dont je n'aime pas la couverture... oui... mais je vais souvent ne pas acheter ou emprunter un livre dont la couverture ne me plait pas. Ou alors, je vais choisir une autre édition... (Oui, je sais, c'est encore incroyablement superficiel, mais c'est ainsi... une couverture moche, un titre moche... et le livre peut risquer de ne pas être choisi... c'est sûrement un de mes crimes littéraires, tiens... je devrai m'en confesser dans la bonne section!)
Donc... Le Défi
La Plume Québécoise, le titre, le nom de l'auteur et la couverture m'ont fait ouvrir le livre et lire son contenu, malgré mon peu d'intérêt pour les nouvelles. Le titre, le nom de l'auteur et la couverture vont faire de ce livre, une belle expérience de lecture ! En faire un livre que j'aime regarder dans ma bibliothèque. Le contenu ? Et bien... disons... que je ne suis pas plus emballée par les nouvelles qu'avant... Quelques belles histoires... Plusieurs qui m'ont ennuyée ou laissé indifférentes. Une ou deux histoires qui auraient dû être plus développées. Un exercice stylistique intéressant dans une nouvelle, répétitif dans la deuxième qui reprend le même style. Trop peu de chats à mon goût, mais très bien utilisés. La nouvelle sans chat... intéressante pour son apport à la parenthèse du titre, mais très ennuyeuse pour moi.
Non, définitivement... cette expérience de lecture est principalement inoubliable pour moi... pour des raisons hors contenu !!!
Petites histoires avec un chat dedans (sauf une) : nouvelles / Véronique Papineau. -- [Montréal]: Boréal, 2008. -- 175p. ; 22 cm. -- ISBN 978-2-7646-0596-7
Quatrième de couverture
La vie n'est pas toujours simple, même - et
surtout? - quand on est jeune, comme les personnages que Véronique Papineau met
en scène dans ces nouvelles. Histoires de cœur, histoires de baise, problèmes
de travail ou d'argent, tout cela peut nous faire passer de fichus quarts
d'heure, qu'il nous arrive très souvent de traverser sous le regard à la fois
attentif et impassible de nos chats. Ils voient tout, comprennent tout, mais
ils ne nous jugent jamais.
Avec le chat, Véronique
Papineau partage de nombreuses qualités: l'art de la légèreté, le coup de
griffe qu'on n'a pas vu venir, la caresse qui déchire.
Qu'elle raconte l'histoire
d'amants qui se rencontrent à 120 kilomètres-heure sur l'autoroute, la fugue de
deux adolescents dans la grande ville, la fin de la noce pour la demoiselle
d'honneur qu'emporte l'ambulance, chacune de ces scènes de la vie contemporaine
prend un relief inattendu, tout comportement est soumis au regard de cette fine
observatrice, à son humour à la fois tendre et cruel. Jamais elle ne rate sa
proie.
L'auteur
Véronique Papineau est née à Sainte-Brigide d'Iberville, petit village québécois, en 1980. Elle étudia en Lettres au cégep puis en traduction à l'université. Elle a travaillé comme rédactrice de sous-titre pour les malentendants. Elle aime depuis toujours la littérature et dit volontiers que son rêve était de publier un livre à 30 ans. Elle participe à divers concours. Elle publiera sa première oeuvre, un recueil de nouvelles, à l'âge de 28 ans. Petites Histoires avec un chat dedans (sauf une) a été en nomination pour le Grand Prix Littéraire Archambault 2009 (prix du public - 9e édition).
Elle habite aujourd'hui Montréal et est correctrice pour un magazine local. Elle continue d'écrire et prépare un nouveau roman.
Résumé
Ce livre nous propose douze nouvelles, douze petites histoires, sauf une, qui nous offre le passage d'un chat. Un passage parfois furtif, où l'on sent à peine sa présence. Un passage parfois central, alors qu'il devient le coeur de l'histoire. Mais toutes les histoires, sauf une seule, comporte la présence d'un chat.
Une histoire de rupture, une histoire de dépression, une histoire de fugue, des histoires de frères, des histoires de couples, une histoire de rencontre, des histoires d'amour, une histoire de folie, des histoires d'enfants,...
Commentaires personnels
Onze histoires avec un chat faisant une apparition. Une histoire, sans chat. L'auteur a donc écrit la majorité de ses histoires en intégrant la présence d'un chat. Le chat est à parfois à peine visible. On le sent au détour d'une phrase et on le voit plus. Parfois, il est essentiel à l'histoire. Comme un vrai chat, sa présence est parfois discrète, parfois sournoise, parfois douce, parfois féroce. Les personnages détestent parfois le chat, l'ignorent souvent... ou alors en sont complètement épris. Le chat est souvent l'observateur, parfois le catalysateur... D'une façon ou d'une autre, sa présence est un symbole important de l'histoire. Même lorsqu'il ne fait que passer rapidement. Il a toujours une raison de faire partie de l'histoire.
Ce recueil de nouvelles est la première oeuvre de Véronique Papineau. L'auteur n'a de toute évidence pas choisi de commencer avec un genre facile. Et comme la plupart des recueils de nouvelles, les histoires sont ici inégales. Certaines m'ont parues simples, voire simplistes. D'autres, beaucoup trop courtes. J'ai beaucoup aimé certaines histoires, d'autres m'ont carrément ennuyées. L'auteur a cependant fait un effort évident pour varier le style de ces nouvelles. Le thème qu'elle s'était elle-même imposée a cependant parfois semblé difficile à suivre. Elle a donc tenté de suivre un thème tout en cherchant à éviter l'uniformité de ses textes. Mission très difficile qu'elle a plus ou moins réussi. Dans l'ensemble, cependant, je dirais qu'elle s'en ait assez bien tiré.
L'auteur dit qu'elle observe les gens et que ses histoires sont inspirées de ses observations. Les personnages sont très bien dépeints et crédibles. Les situations sont anecdotiques. L'auteur nous offre
des situations familières. On reconnait facilement des gens de notre entourage ou des situations que nous avons vécues ou que des gens que nous connaissons ont pu vivre.
Il y a beaucoup d'humour dans les textes de Véronique Papineau. Un humoir plutôt noir, parfois très ironique et sarcastique. Mais j'ai parfois senti quelques clichés. Et certaines situations ou personnages m'ont semblé stéréotypés. On note une certaine désillusion de l'amour et des couples qui est assez caractéristique de notre époque. Et on pourrait croire que l'auteur passe certains "messages" ainsi que ses idées sur le monde contemporain, sur une génération qu'elle qualifie certainement de désabusée et sur les relations en géneral.
Je crois aussi que certaines histoires auraient pu être facilement développées. Je suis souvent restée sur ma faim, dans un sens. Les personnages m'ont souvent semblé intéressants et complexes mais trop peu développés. Même dans le contexte d'une nouvelle. L'auteur nous en dit trop ou pas assez, dans un sens. Et certaines histoires me semblaient mériter plus que quelques pages.
Le propos le plus important et intéressant du volume demeurent cependant la présence du chat qui ancre définitivement chaque histoire dans la réalité et le quotidien. D'ailleurs, l'histoire qui m'a le moins plu est celle qui n'a point de chat dedant !
"Dormir très mal. Se réveiller au milieu de la nuit et, jusqu'à l'aube, avoir des pensées comme une autoroute. Vers cinq heures, voir les lampadaires s'éteindre. Sombrer dans un sommeil impalpable.Snoozer pendant une heure. Être en retard, comme chaque matin. S'en foutre. Avant de se mettre debout, songer que notre vue sera la même jusqu'à la fin de semaine, jusqu'à la fin du mois, jusqu'à la fin de l'année. Être envahie par une immense lassitude." p. 55 (Dormir très mal)
"Costa nous connaissait et nous connaissions Costa. Qu'il aille trouver refuge dans le lavabo de la salle de bains par les chaudes journées de juillet ne nous étonnait plus. Qu'il passe ses après-midi à dormir dans le fauteuil capitonné du salon n'était plus un secret pour personne. Qu'il vienne immanquablement nous voir chaque fois que l'un de nous siégeait sur les toilettes, qu'il vienne poser ses deux pattes de devant sur notre cuisse avant qu'on ne se penche vers lui et que notre nez ne touche son museau humide, cela faisait partie du quotidien." p. 108 (La mort d'un chat)
"C'est d'ailleurs l'un des pièges de la coquetterie : soigner ses cheveux, c'est se préoccuper de l'aspect que l'on a de dos" [Michel Tournier]
On visite un musée comme ça. Innocemment. Et au détour d'une pièce, on se trouve devant une drôle de dame au sourire curieux. Je dirais bien coquin, mais il me semble un peu trop incongru et saugrenu pour être coquet.
Ce sourire émerge de cette chevelure invraisemblable d'une façon légèrement inquiétante. Mais pourtant, je n'ai pu m'empêcher d'éclater de rire en m'approchant. Alors, ne cherchez point de liens entre les citations et la photographie... ce n'est que le résultat d'un coup de foudre pour ces cheveux improbables et ce sourire vaguement hallucinant. Quoique...
Évidemment, je ne peux m'empêcher de penser à l'artiste. Quelle idée avait-il en tête lorsqu'il a imaginé sa sculpture? Qui était son modèle et pourquoi se cachait-elle sous ces cheveux ainsi? De quoi se cachait-elle... que cherchait-elle à couvrir... et pourquoi cela la faisait-elle sourire?
Ce voile qui la couvre... cette couverture de marbre... est-ce de la coquetterie ou une mascarade ? Que peut-on vouloir dissimuler sous nos chevelures ? A-t-on oublié d'être soi-même au détour d'une vie brutale et reservée ? A-t-on oublié de sourire des petites surprises qui se trouvent sur notre chemin ?
Je me retourne... mes cheveux qui furent de tant de couleurs... de tant de longueurs... que parfois je perds quand je suis nerveuse... qui parfois s'emmêlent quand je dors ou que je porte un foulard... et mes cheveux me caressent doucement le visage et cachent un instant le sourire farfelu et à peine effronté qui s'attarda quelques instant après cette rencontre avec la dame chevelue du musée !
"Mon cynisme est une mauvaise couverture - mais comment me garantir du froid ?" [René Crevell]
Barcelona Shops / Photographs by Consol Bancells ; [Redacció i coordinació:
Begoña Garcia]. – [Barcelona]: Angle Editorial, 2007. – 190 p. : photgr. en
coul. ; 19 x 19 cm. – 978-84-96970-05-2
Livre en anglais, espagnol et catalan.
Quatrième de couverture
The most charming
traditional shops – Las tiendas tradicionales con más encanto – Les botigues
tradicionals amb més encant.
L'auteur
Consol Bancells est une photographe indépendante catalane. Elle a fait des études en Histoire de l'Art à l'Universitat de Barcelona. Elle se consacre aujourd'hui à la photographie et se spécialise dans l'architecture et les arts décotatifs. Elle a écrit et réalisé les photographies de plusieurs oeuvres, principalement sur le modernisme. Elle publie également dans diverses revues et magazines.
Bibliographie
Sant Pau, Hospital Modernista (1988)
El Modernisme a Mallorca (1989)
Guia del Modernisme a l'Eixample (1990)
Farmàcies Modernistes de Barcelona (2006)
Botigues Històriques de Catalunya (2006)
Barcelona Botigues amb encant (2007)
Farmàcies Històriques de Catalunya (2007)
El Modernisme (2008)
Ignasi Oms i Ponsa Arquitecte (2009)
Barcelona II.lustrada. La Ciutat del segle XVIII (2009)
Une promenade dans Barcelone à la rencontre des boutiques historiques de la ville. La photographe nous propose ses photographies des plus belles, anciennes et représentatives boutiques de Barcelone.
Commentaires personnels
Barcelona Shops est un livre de petit format mais chaque page nous fait découvrir une boutique de Barcelone. Ces boutiques ne sont pas, pour la plupart, cachées ou inacessibles. Elles se trouvent facilement. On les croise souvent. Mais il suffit d'ouvrir les yeux. Et c'est ce qu'à fait la photographe.
Nous la suivons dans les rues de la ville à la recherche des boutiques anciennes. Les vieilles boutiques de Barcelone qui se caractérisent par leur ancienneté, mais aussi par leur beauté et leur architecture traditionnelle. La grande majorité des endroits datant du début du XXe siècle et sont représentatives du Modernisme et du Noucentisme (mouvement essentiellement catalan). Mais certaines boutiques sont plus anciennes.
Ces boutiques sont emblématiques de la ville. Elles rappellent son histoire, ses traditions, sa vie. Se sont souvent de vieilles épiceries ou encore des pharmacies, toujours en fonction. Quelques boutiques de vêtements, et même une boutique de bougies et chandelles... la plus vieille de Barcelone.
J'ai souvent croisé ces endroits. J'ai même aussi photographié ces boutiques. Je me souviens aussi d'avoir acheté des chandelles, lors d'une visite en 1994, dans cette boutique antique "Cerería Subirá" qui existe et vend des chandelles depuis 1761.
Les photos du livre sont superbes et un petit texte accompagne chaque boutique. Peut-être un peu court. Il aurait été plaisant d'avoir un peu plus d'information sur l'histoire de chaque boutique. Mais le livre est essentiellement centré sur la photographie et sur la découverte de ces boutiques. On nous offre un plan avec la localisation de chacune des boutiques afin de pouvoir les admirer par soi-même... Barcelone se découvre véritablement à pied ! Il faut se promener tranquillement et toujours regarder partout afin de découvrir les endroits un peu plus discrets mais aussi superbes et intéressants que les attraits plus connus (les maisons de Gaudí, les cathédrales, etc.).
Cet hiver fut particulièrement difficile pour l'Espagne. Les pluies torrentielles, les averses de neige et le froid ont marqué cette saison. Évidemment, il pleut, il neige et il fait froid chaque année en Espagne !!!
Et je trouve toujours étrange que les gens viennent en vacance ici pendant les mois d'hiver en s'attendant à du soleil et de la plage ! Comme ses amis québécois qui m'avaient annoncé en novembre qu'ils avaient achetés des billets pour passer Noël à Málaga en Andalousie !!! Mon dieu, quelle idée, n'avais-je pu m'empêcher de dire! Mais pourquoi donc ? Heu pour fuir l'hiver québécois et voir le soleil et la plage, d'eux de me répondre... Hum... comme je leur ai dis, il a fait froid et il a plu pendant tout leur séjour. Évidemment, 5-10ºC est plus chaud que -20ºC mais c'est pas chaud... surtout dans les maisons mal isolées. Parce que voyez-vous, l'Espagne ce n'est pas les Caraïbes ! Et en février à Barcelone, tu mets ton foulard et tes mitaines... pas tes bermudas et tes gougounnes... Bon... enfin...
Évidemment... il y a toujours les espagnols qui chaque année semblent être pris au dépourvu par les neiges, le froid et les pluies... Il me semble qu'à la longue, il aurait réalisé que les pneus 4 saisons seraient peut-être plus appropriés que les chaînes... et que les doubles fenêtres isoleraient mieux les maisons... Bon... enfin...
Mais cette année... j'avoue que l'hiver fut très très difficile en Espagne. Pas une région qui ne fut affectée... les inondations, les dommages aux routes, maisons, terrains... On a vu des images de pluies, de neige pendant tout l'hiver. Et on a eu froid. Pour les gens d'ici, des degré de 5-10ºC c'est froid, alors quand le thermomètre va sous zéro... c'est la panique.
Il a neigé dans nombres d'endroits qui habituellement n'ont pas de neige... Car je répète, chaque année, il neige. Surtout en Catalogne. C'est normal. Mais bizarrement, Barcelone est souvent isolée. Quand il pleut ou il neige en Catalogne, à Barcelone, rien du tout. Il peut même neiger à quelques kilomètres de la ville, dans les banlieues... mais pas à Barcelone.
Sauf hier. Hier, le 8 mars 2010, alors que mes amis et ma famille de Montréal me disaient que ça sent le printemps au Québec... nous à Barcelone nous avions notre première tempête de neige de l'année... en fait des dernières décennies ! Oh... si on compare à la neige qui a recouvert la Catalogne... Barcelone n'a pas vu grand chose. Toute la région fut perdue dans une grosse tempête de neige ! Mais pour une fois, Barcelone a aussi vu des flocons la recouvrir !
Et pendant que toute la ville était paralysée et que les gens s'affolaient... mon PisTout et moi, nous sommes allés prendre une belle marche. Direction plage. Au début de notre marche, la neige était encore très fondante et il n'y avait presque aucune accumulation, mais plus les minutes passèrent, plus la neige s'intensifia.
Une fois sur le bord de la mer, la tempête était à son plus fort... la neige recouvrait le sol, le sable... les vagues étaient immenses... Et nous n'étions pas les seuls à regarder cette tempête sur Barcelone. Beaucoup d'autres s'amusaient et riaient de cette neige si rare dans la ville.
Puis, nous sommes retournés chez nous... complètement gelés et trempés ! Il faut dire que nous ne sommes plus "équipés" pour l'hiver ! La neige a cessé quelques heures plus tard... Aujourd'hui, il a fait soleil. Plus une trace dans la ville. Encore une fois, Barcelone se démarque de sa région... car la neige paralyse encore une bonne partie de la Catalogne...
Mais ici, ces flocons venus chatouiller Barcelone ont chassé les nuages... et le soleil est enfin revenu dans le ciel !
Sukkwan Island : roman / David Vann ; traduit de l'américain par Laura Derajinski. -- [Paris] : Gallmeister, 2009. -- 191 p. ; 21 cm. -- ISBN 978-2-35178-030-5. -- (Nature Wrinting)
Quatrième de couverture
Une île sauvage du Sud de l'Alaska, accessible uniquement par bateau ou hydravion, tout en forêts humides et montagnes escarpées. C'est dans ce décor que Jim décide d'emmener son fils de treize anspour y vivre dans une cabane isolée, une année durant. Après une succession d'échecs personnels, il voit là l'occasion de prendre un nouveau départ et de renouer avec ce garçon qu'il connaît si mal.
La rigueur de cette vie et les défaillalnces du père ne tardent pas à transformer ce séjour en cauchemar, et la situation devient vite incontrôlable. Jusqu'au drame violent et imprévisible qui scellera leur destin.
Sukkwan Island est une histoire au suspence insoutenable. Avec ce roman qui nous entraînen au coeur des ténèbres de l'âme humaine, David Vann s'installe d'emblée parmi les jeunes auteurs américains de tout premier plan.
L'auteur
David Vann est né en Alaska, sur l'île Adak, en 1966. Il étudia à l'Université Stanford et y obtient un Master of Fine Arts (MFA) en Création Littéraire. Il publie régulièrement dans divers magazines The Atlantic Monthly, Esquire, Men's Journal, Outside's GO, National Geographic Adventure, Writer's Digest, et plusieurs autres. En 2005, il publie ses mémoires intitulées A Mile Down: The True Story of a Disastrous Career at Sea, racontant son périple sur les mers. Il a en effet parcouru plus de 40 000 milles sur les océans.
Il a enseigné à plusieurs universités: Stanford, Cornell SF State et Florida State University. Aujourd'hui, il vit en Californie avec son épouse et enseigne à l'Université de San Francisco. Il construit également un catamaran et prévoit repartir en mer pour un tour du monde solitaire.
A Mile Down: The True Story of a Disastrous Career at Sea (2005)
Legend of a Suicide (2008)
Résumé
Un homme, vivant une période difficile de sa vie, décide de partir pendant une année et de vivre dans une île isolée d'Alaska. Il demande à son fils de 13 ans, de vivre l'expérience avec lui et de l'accompagner sur l'île.
Ils partent donc tous les deux pour vivre dans une cabane sur l'île Sukkwan, accessible uniquement par bateau ou hydravion. Ils arrivent à l'île avec quelques provisions et matériel, prêts à travailler dur pour affronter la prochaine année. Mais dès le début, il semble que le père n'est pas du tout préparé à vivre cette expérience. Les difficultés s'accumulent et le père se laissent aller à sa dépression, laissant son fils complètement désemparé.
Le père et le fils se retrouvent pris dans un engrenage qui se terminera par un geste horrible qui changera leurs destins.
Sukkwan Island n'est pas à proprement parler un roman. Le titre est en fait une nouvelle qui fut publiée dans le recueil "Legend of a suicide" en 2008. Sukkwan Island est la nouvelle principale du recueil qui en contient 6 au total. La majorité des nouvelles prennent place en Alaska. Le personnage principal des nouvelles est principalement un jeune garçon nommé Roy. Les nouvelles ont également pour principal thème le suicide.
Le père de David Vann s'est suicidé suite à une dépression en 1980. David Vann avait alors 13 ans. Avant de mettre fin à ces jours, son père aait demandé à son fils de partir avec lui pour une île en Alaska. Vann a lui-même expliqué que Sukkwan Island est une tentative de comprendre son père et son état psychologique. Par son récit, il essaie de se rapprocher de son père. Il a dit dans une entrevue que sa nouvelle est aussi une façon de se venger de son père... le faire payer en quelque sorte pour la culpabiblité qu'il ressent face au suicide de son père. Comme beaucoup de proches de suicidés, il s'est longtemps senti responsable de la mort de son père. Il a porté longtemps sur ses épaules le suicide de son père et dans la nouvelle, il se fera en quelque sorte porter par son père.
La nouvelle a pour thème principal la relation entre le père et le fils. C'est une analyse des rapports entre un père et son enfant. Et surtout un questionnement sur les responsabilités du parent face à son enfant. Un père a-t-il le droit de mettre son enfant dans une situation non contrôlé ? Éloignés de tous, sans moyens de communication fiable, sans véritables connaissances de la survie en nature... A-t-il le droit de mettre son enfant en danger ? Et a-t-il le droit de raconter à son fils de telles confidences ? Quand peut-il cesser d'être le père pour être un simple homme ? A-t-il le droit de se reposer sur son fils encore très jeune ?
Très rapidement, on sent que le père est malade. Il est faible, dépressif, suicidaire et surtout imprudent et irresponsable. Il n'est pas préparé pour vivre dans cet isolement. Ni d'un point de vue pratique, ni d'un point de vue psychologique. Il met volontaire son fils face à des situations difficiles. Il le laisse seul, il l'amène dans des promenades dangereuses, il se blesse volontairement, il pleure toutes les nuits et confie des choses délicates et inappropriées à son fils. Il est extrêmement égocentrique et centré sur lui-même et utilise même le chantage émotif pour que son fils reste sur l'île. Il est incapable de s'occuper de son fils et a donc échoué comme père. Le personnage est détestable et on sent vraiment le règlement de compte de l'auteur avec son propre père.
Le texte est divisé en deux parties et ce n'est un secret pour personne - puisque la publicité et le marketing entourant l'oeuvre fut très explicite - que la première partie se termine à la page 113 par un événement choc qui changera tout. La première partie est essentiellement la vie des deux personnages sur l'île. Leur tentative pour y survivre. Cette partie est essentiellement la raison pour laquelle le livre fait partie de la collection "Nature Writing" c'est-à-dire "Écriture de la nature". L'île d'Alaska est presque un personnage à part entière. On voit et on sent l'île... sa nature, ses intempéries, sa beauté et son aspect sauvage. Le père et le fils doivent apprendre à vivre sur l'île et à affronter ses éléments.
Cette première partie se termine par une mort. Les prochaines pages se concentrent essentiellement sur la culpabilité du survivant et le poids de cette mort sur lui.
La première partie est lente... les minutes semblent passées difficilement pour les personnages. On les sent souffrir dans chaque page. On sent les inquiétudes du fils et son désillusionnement face à son père. On ressent les échecs de son père, son désespoir. J'ai cependant eu beaucoup de difficulté à accepter les personnages. Ils m'ont semblé improbables. Ils sont essentiellement des émotions que l'auteur a assemblé dans deux personnages représentant le "père" et le "fils". Comme plusieurs lecteurs je ne suis pas capable de croire à la situation. Ce projet irréel... comment un père peut-il amener son fils pendant un an sur une île déserte en y étant pas préparé ? comment une mère peut-elle laisser son fils partir avec un père instable ? J'ai eu aussi de la difficulté à croire à certains événements... toute l'histoire de l'ours, par exemple, m'a semblé incroyable... j'avais l'impression qu'elle était fausse, "arrangée". Une simple mise en scène.
Malgré tout, c'est la partie que j'ai trouvé la plus agréable à lire. Évidemment, tout au cours de la lecture, on est en attente de "l'événement". On sent donc une tension qui s'installe. Plus les jours passent, plus on sent la situation devenir dramatique. Cependant, je n'ai pas senti la noirceur ou le cauchemar, comme plusieurs l'ont ressenti. La situation est tense mais prévisible. On sent qu'il y aura quelque chose d'irréversible qui se produira. Parce qu'on nous y a préparé... Et honnêtement... cet événement n'est pas bien difficile à prévoir ! Dès les premières pages, j'avais un doute. Et puis après la chute "accidentelle" du père, je savais plus ou moins ce qui allait venir... les événements suivants confirmaient petit à petit: les planches à faire, la cache à creuser et recreuser, les marches en pleine nuit, l'avion manqué, la pluie, les pleurs et confidences du père, les fusils, etc. Mais honnêtement... cet évènement n'était pas inévitable. Il m'a même paru un peu exagéré et "gros". Il a lieu car l'auteur a besoin qu'il arrive... pour pouvoir régler ses comptes avec son propre père. Car même si j'avais deviné ce qui allait arriver... en vérité cet événement arrive un peu n'importe comment et pour rien. La situation était difficile mais pas à ce point tragique ! Pour expliquer un tel geste, il en faut un peu plus. Je répète.... cette mort a lieu car sinon l'auteur ne pouvait exorciser ses propres démons.
Et donc, à la page 113, je ne fus pas surprise. Suicide ou meurtre... ce n'est pas vraiment important... c'est en fait le même acte pour l'auteur.
La deuxième partie m'a semblé vaguement inutile. Et encore plus improbable. Selon moi, elle n'est finalement qu'une métaphore des sentiments de culpabilité que l'on peut ressentir face à des gestes hors de notre contrôle... et que l'auteur tente d'exorcicer. Il se venge et en même temps pardonne à son père. Il lui donne la possibilité de payer son crime à travers le désespoir du survivant du texte. En quelque sorte, il nous raconte comment il vit les émotions contradictoires qu'il ressent face à son père. Désillusion et colère, culpabilité et rage, amour et haine. Mais j'ai trouvé la lecture de cette deuxième partie longue et fade... une longue suite de plaintes et d'apitoiement sur soi-même. Je suppose que pour l'auteur elle est la suite logique et essentielle. Tout comme la conclusion, essentielle elle-aussi. Elle vient boucler la boucle. Le cercle de la mort dans laquelle l'auteur voulait sortir. Ils sont tous morts.
Sukkwan Island est essentiellement un texte introspectif et libérateur pour l'auteur. L'histoire n'est pas sans charme mais manque cruellement de cohérence. La plume de l'auteur est très inégale. Elle est surtout thérapeutique et donc elle varie au gré des émotions que l'auteur cherche à transmettre. Même si j'ai apprécié la lecture, je dois avouer que j'ai été un peu déçue. Et je crois qu'essentiellement mon appréciation vient du fait que je comprends, aujourd'hui, le drame personnel que Vann a voulu décrire et se libérer. Mais sans cette information, le livre m'a d'abord apparu un peu ennuyant, invraisemblable et exagérément tragique. Ce qui me fait questionner... Si je dois connaître la vie de l'auteur et ses motivations pour apprécier la lecture de son texte... quelle valeur a à mes yeux cette nouvelle ? Si je ne peux apprécier les mots sans connaître cette information c'est que le texte n'a pas réussi à me rejoindre. Malheureusement.
"Roy se sentait mis sur un pied d'égalité avec son père. Aucun d'eux ne savait quoi faire et ils allaient devoir apprendre ensemble. Il grimpa la courte distance qui le séparait des toilettes et vit les plantes déjà piétinées lors de leur précédent passage. Ils creuseraient des sentiers à tous les niveaux, partout où ils iraient." p. 20
"Il n'était qu'à une centaine de mètres de la dernière pointe quand il entendit le ronronnement du moteur, il s'arrêta pour voir l'avion décolleer de la baie, se détacher de sa propre écume et s'élever maladroitement au-dessus du chenal. Roy resta planté là en fixant le point où l'appareil avait disparu, la respiration saccadée, tenaillé par le sentiment qu'un événement terrible était survenu." p. 81
"Travail et amour, ces deux roues énormes sur lesquelles roule le chariot du monde" [Roger Fournier]
Des couleurs printanières... je n'y peux rien. Si la pluie insiste pour s'éterniser, j'amènerai donc les couleurs à moi. Ironique. Tout de même. Cette roue d'eau qui travaille à la faire virevolter... inlassablement. Je fuis l'eau qui tombe goutte à goutte pour me réfugier dans une image d'eau qui tourne lentement. Ironique, répéteront certains.
De petits canards jaunes dessinés sur les pierres me font sourire et oublier les soucis soudainement insignifiants mais quotidiens.
De jolies fleurs violettes, jaunes, rouges, roses... des taches feuillues d'un vert énergique mais apaisant... un bruit lent et continu... une odeur de bois mouillé...
Et cette eau qui tourne et tourne. Sur cette roue de bois. J'y prends une goutte pour le travail de chaque jour. J'y prends une autre goutte pour l'amour quotidien discret et familier. J'y prend une petite goutte pour me rappeler de construire mes jours avec passion et calme, avec émotion et raison. J'y prends une autre goutte pour la faire multiplier et grandir. Et j'amène toute cette eau chez moi. Pour faire tourner mon moulin personnel par ces gouttes de couleurs, de projets, de rêves et d'amour.
"Chacun tire l'eau à son moulin" [Proverbe français]
Dans ma tête, je m'imagine... des cloches qui carillonnent doucement...
Du bruit. Oui du bruit. Mais un bruit qui couvre les autres bruits. Le silence n'existe pas à Barcelone. Je ne suis pas certaine qu'il existe dans aucune ville espagnole.
Tout est bruit. Tout le temps. Et j'ai parfois besoin de silence. Les cloches sont tonnerres et sont harmonie. Elles bâillonnent les bruits qui m'entourent et carillonnent dans le silence inexistant.
Les sirènes, les klaxons, les cris, les rires... les ballons, les pétards, les milliers de bruits qui jamais n'arrêtent...
Les cloches purifient mes envies de crier et de mêler ma voix à la cacophonie qui traîne à ma fenêtre et qui accompagne chacun de mes pas dans cette si belle ville.
Le bruit des cloches est immense mais bizarrement me fait complètement oublier le tintamarre de mon quotidien.
Nous aimons beaucoup voyager mon PisTout et moi. Nous partons souvent pour des fins de semaines de 2 ou 3 jours pendant l'année, sans compter les vacances annuelles. Pour ces petits voyages, nous prenons parfois l'avion pour visiter une ville. Mais très souvent nous prenons tout simplement l'auto pour explorer les régions près de chez nous. Il y a tant à voir et à découvrir.
Et lorsque nous prenons l'auto pour voyager, nous avons toujours notre guide voyage de la région ainsi qu'une carte détaillée. La route ne nous fait pas peur et parfois on peut rouler des heures pour aller visiter un château, une abbaye, un village. Et parfois en chemin, on voit sur la carte, un site qui n'était pas dans le guide. Et même que parfois, le site n'est même pas sur la carte. Et c'est un panneau sur le chemin qui nous fait dire: "tiens, ça semble intéressant, tu veux aller voir ?" Et on découvre ainsi souvent de très belles choses !
Ce fut le cas lors d'un séjour dans le Midi-Pyrénées, dans le département de l'Aveyron à Séverac-le-Château. Nous avons visité le château, le village et puis en route pour les alentours. Nous avions une destination.... Espalion. Mais en chemin sur les petites routes, nous avons vu un panneau qui nous a fait dire: "tiens, ça semble intéressant, on y va?".
Et donc, on sort de la voiture et on commence à marcher. En suivant les jolis panneaux que l'on voit sur la première photo. Pour enfin découvrir le Dolmen de Restous.
Il n'est pas le seul dans son département car l'Aveyron est apparamment celui qui possède le plus de dolmen dans toute la France. On y a répertorié plus de 800 dolmens, âgés entre 3500 ans et 2500 ans avant J.-C.. Oui, l'Aveyron dépasse même la Bretagne.
Les dolmens étaient des sépultures et on y déposait habituellement plusieurs corps. Il y avait trois types de dolmens: les dolmens simples, les dolmens à couloir et les allées couvertes.
La plupart des dolmens de l'Aveyron sont des dolmens simples, c'est-à-dire qu'ils sont consitués de deux dalles verticales appelées orthostats et d'une dalle plate pour le toit souvent appelée la table. Il avait également une pierre pour le fond, la dalle de chevet, et une pierre amovible, la dalle-porte, pour fermer l'entrée.
Le Dolmen de Restous est un dolmen simple constitué de deux blocs de pierre posés verticalement et surmonté d'un monolithe qui constitue le toit. Les dolmens étaient souvent recouverts de terre formant ainsi des buttes artificielles ou tumulus. On ne retrouve pas la trace de ce tumulus ici mais on peut voir un vestige du cromlech (cercle de pierres) qui entourait le dolmen. On ne retrouve pas la "porte" qui à l'origine devait sûrement fermé la chambre funéraire, mais la dalle de chevet s'y trouve toujours.
Comme chaque fois que j'ai pu me trouver devant un mégalithe... un dolmen (ici, et ici) ou un menhir, j'ai ressenti diverses émotions. Car il m'est toujours difficile de d'abord "réaliser" que ce monument est si "vieux". Comme si c'était impossible. Je dois souvent en faire plusieurs fois le tour pour bien m'imprégner de l'endroit. Je marche sur la pointe des pieds, toujours impressionnée que l'on puisse être si près, qu'on puisse les toucher et ayant toujours peur de détruire une pièce, une partie de l'histoire. Je me sens ensuite envahie par l'endroit... je pense aux gens qui l'ont construit... aux gens qui y furent déposés... Et parfois... parfois... je sens encore toute cette énergie qui cherche à nous rejoindre... Ces roches sont remplies d'émotions et toujours vivantes !
"Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger" [Jean Giono]
Parfois - très souvent - je m'ennuie de l'hiver. Et des saisons. Ces saisons de mon enfance. Très précises. Même si parfois elles s'enlaçaient pour devenir un peu confuses.
J'en parle en long et en large. Je regarde des photos. Et je me plains. Oui, je sais... je suis parfois plaignarde.
Mais parfois je sais aussi regarder chaque jour et les aimer. J'oublie la pluie et les jours gris. Et je vois ces fruits dans les arbres de ma rue.
Des fruits si étranges pour moi mais si communs ici. Des couleurs que je ne connaissais pas dans ces jours d'hiver. Et je me dis que cela ne sert à rien de verser des larmes pour les perdre dans des gouttes de pluie. Il suffit de regarder les arbres en couleur et d'en cueillir les teintes une à une. Et les assembler pour reconstruire les expériences anciennes et construire les nouvelles.
Petit à petit il faut se gaver des jours et des couleurs qui passent. Se nourrir des beautés et s'imprégner des sottises qui nous entourent. Et on apprend. On comprend. On aime et on déteste. On louange et on chiale.
Et parfois le gris me déprime. Mais ensuite les oranges, les rouges, les verts me rappellent qu'on se plaint toujours et que c'est ça l'expérience.
"L'expérience ne s'achète pas. Elle est le fruit du temps et de la bêtise" [André Hallée]
Je ne me lève jamais avant la fin du générique : récit / Réjane Bougé. -- [Montréal] : Québec Amérique, 2005. -- 238p. ; 22 cm. -- (Littérature d'Amérique). -- ISBN 2-7644-0392-5
Quatrième de couverture
S'il y a les petites vues, les grandes vues et les vues animées, Réjane Bougé a, quant à elle, un faible pour les "belles vues", ces dernières lui rappelant la tante aimante avec qui elle regardait le cinéma Kraft du jeudi et les films en fin de soirée. Autant de mélodrames dignes de Douglas Sirk !
À sa manière, Je ne me lève jamais avant la fin du générique, constitue le bilan d'une cinéphile. Ce récit se présente donc comme l'émouvante histoire d'une amoureuse du cinéma qui, sans aucune prétention critique, a décidé de répertorier des scènes, tant à la vie qu'à l'écran, et de monter comment elles se répondent, soulevant ainsi les délicats rapports qu'entretiennent les images avec la réalité. Car, si l'auteure a projeté sa propre vie dans les films, c'est que ceux-ci n'existent qu'à travers les yeux de qui les voient ! Joies, deuils, désirs et désarrois: on naviguera dans ce livre un peu comme dans un catalogue, pour renouer avec les émotions et les sensations que le septième art a distillées dans l'imaginaire collectif.
Que Réjane Bougé dise ne jamais se lever avant la fin du générique, elle non plus, voilà qui est heureux, aussi bien pour le cinéma que pour la littérature.
L'auteur
Réjane Bougé est née à Montréal au Québec, en 1957. Elle étudie d'abord à l'Université du Québec à Montréal (UQAM) où elle obtient un baccalauréat en Études Littéraires en 1985. Elle fera ensuite, en 1993, un certificat en Études Italiennes à l'Université de Montréal.
Elle devient animatrice et journaliste à la radio de Radio-Canada en 1984 et elle y animera diverses émissions littéraires et culturelles pendant plus de 15 annés, dont l'émission Midi Culture. Elle publie son premier roman en 1992 et se consacre aujourd'hui presque entièrement à l'écriture.
Bibliographie
L'amour cannibale (1992)
La voix de la sirène (1994)
L'année de la baleine (1999)
Abécédaire des pays imaginaires (2002) (avec Maude Bonenfant)
Je ne me lève jamais avant la fin du générique (2005)
Résumé et Commentaires personnels
Se rappeler de moments de sa vie à travers les films qui l'ont marquée, voici le récit autobiographique que propose Réjane Bougé. Plus qu'un simple bilan des films qu'elle a vu au cours de sa vie, l'auteur choisit plutôt de se remémorer des scènes qui se reflètent dans des instants de sa vie. Telle scène lui rappelent telle personne, telle émotion, telle tragédie, tel désir, tel deuils, telle aventure, telle peur, telle joie... son apprentissage de la vie se miroite dans des films de toutes les époques et de tous les genres.
Cette vie qu'elle nous raconte, c'est sa vie. Peut-être parfois lègèrement embellie par ses souvenirs. Mais toujours intimement liée au cinéma. Elle nous présente des scènes sur un écran. Un écran qui prend la forme de souvenirs parfois flous, parfois déformés par les émotions ou les années. Mais toujours bien réels pour l'amoureuse de cinéma qu'elle semble être.
Nous passons donc au travers de certains moments de sa vie. Son enfance, son adolescence, sa vie d'adulte, parfois des "flashbacks", parfois des réflexions... parfois des silences, des fondus au noir. Elle ne nous explique pas tout. Elle nous laisse remplir les blancs laissés par son écriture.
Je ne connaissais pas tous les films dont elle parle. Parfois, j'aurais aimé en savoir plus, j'avais l'impression que je n'avais pas toute l'information pour comprendre sa réflexion. Mais les films qu'elle présente sont les films tels qu'elle les a vu... alors parfois même les films que je connaissais, je les voyais autrement. Car un film vit aussi à travers les yeux de celui qui le voit.
Mais les films font aussi partie de l'imaginaire collectif et parfois il suffit de dire une réplique, évoquer une scène pour qu'on se comprenne... Un souvenir commun... Et des moments qu'elle décrivait semblaient aussi raconter des instants de ma vie. Le cinéma fait partie de bien des vies. Combien de fois, tel scène de notre vie nous rappelle un film... et le contraire.
Le texte semble à la fois intime mais aussi très analytique. On passe parfois des souvenirs intimes à une analyse de films et de séquences. Elle semble parfois pousser son analyse très loin, de façon presque technique. Parfois, on semble plus tomber dans une réfléxion personnelle, voire philosophique.
Et on ne peut que se questionner sur le récit... "roman autobiographique"... quelle est la part de vérité, quelle est la fiction ? Mais je ne crois pas qu'il faut s'attarder à ces questionnements. Nos vies sont une suite de scènes... et c'est ce que Réjane Bougé a voulu nous montrer.
Le roman est québécois et plusieurs allusions furent pour moi autant de petits moments doux... des souvenirs d'annonces publicitaires, des habitudes, des noms de rues, des endroits... même le cinéma sur la couverture m'a troublée... aujourd'hui un "Jean-Coutu", je me rappelle très bien de cet édifice ! Et que dire du Cinéma Lumière qui a tant marqué ma propre enfance! Je croyais que personne ne se souvenait de cet endroit ! Et le cinéma Château... aujourd'hui une sorte de centre spirituel... tout à côté de ce restaurant que j'ai fréquenté, à quelques coins de rues de mon appartement... L'auteur a su en une phrase exprimer ma pensée: "Sur le plastique brisé de la marquise, les messages alternent. Un laconique "Jésus t'aime" a longtemps tenu l'affiche. "Parler avec Dieu c'est relaxant": dans la maxime actuelle, l'adjectif étincelle en rouge. Mais quelle est donc cette religion molle qui se présente comme une excroissance de la massothérapie ? Le bistro "Les Derniers Humains" venu se greffer à l'édifice, sur le flanc droit, immerge cette église dans un climat apocalyptique." p. 218
Mais ces souvenirs intimement liés à Montréal, se déplacent aussi en France, en Italie, en Angleterre... Ce n'est donc pas un obstacle à la lecture du texte... on peut facilement se perdre dans ces salles de cinéma, dans ces films et dans ces moments d'une vie.
Choisir de raconter un peu sa vie au travers des films qu'elle a visionné me rappelle un peu l'exercice que je fais parfois ici avec les émissions de télévision... ma "vie télévisuelle"... et je n'ai pu m'empêcher de sourire... Ce que les médias peuvent nous avoir marqués !
Extraits
"Les critiques parlent rarement des conditions de projection puisqu'ils ne fréquentent à peu près pas les cinémas. Ignorent-ils que, si Don Quichotte se bat contre des moulins à vent, les spectateurs, eux, luttent contre des majors qui les respectent autant que les oeuvres, c'est-à-dire fort peu?" p. 24
"Au cinéma, on peut créer l'illusion que deux personnes discutent ensemble. Je n'ai jamais vraiment dialogué avec ma mère, mais j'ai longtemps caressé l'idée que nous pouvions le faire. La possibilité était là, virtuelle. J'ai gardé cet espoir jusqu'à ce qu'elle soit admise aux soins palliatifs. Une semaine avant qu'elle meure, nos deux films en parallèle me semblèrent dans l'ordre des choses." p. 36
"Quand je lis, des espaces se déploient et se creusent autour des mots." p. 52
"En couleurs, en noir et blanc : cette dichotomie, qui paraîtrait étrange aux enfant d'aujourd'hui, nous était d'autant plus naturelle que nous la retrouvions à la maison, rivés devant un petit écran qui débitait des tranches de vie incolores. Nous étions donc entraînées à circuler entre ces deux états, à traverser "le mur des couleurs". p.77
"Avant l'apparition du cinéma, les hommes n'envisageaient pas les derniers instants de leur vie sous la forme de ce légendaire film qui va se dérouler. À cause de la vitesse qu'elle semble impliquer, cette métaphore moderne m'effare. Nous donne-t-on au moins le tmeps de rire ou de pleurer de quelques scènes." p. 88
Et un petit tag pour se rappeler qu'il y a de belles choses dans la vie... des petites choses qui nous permettent de sourire... Un petit clin d'oeil et un gros merci à L'Or des chambres pour ce tag ! ;)
Petit exercice finalement pas aussi facile qu'il ne le semblerait. Car finalement, il y a plusieurs choses qui peuvent faire battre mon coeur... des choses importantes et des petites choses... J'ai hésité longtemps et j'ai sélectionné 7 choses... Et j'ai hésité longtemps aussi mais finalement j'ai décidé de ne pas céder à la tentation du romantisme et je n'ai pas inclus mon PisTout dans la liste... non, car bon, cela va de soi, non... et je ne voudrais pas tomber dans le romatisme quétaine ! Ce tag le dit bien: des choses qui font vibrer notre coeur... donc pas de famille dans le lot ! ;-)
Alors voyons voir !
J'aime les chats...
Oui... j'aime vraiment beaucoup les chats... j'aime les animaux en général... j'aime les chiens, les oiseaux, les vaches, ... Mais vraiment les chats font parties de moi. Quand mon gros minou nous a quitté, je me suis dis que je ne pourrais vivre sans chat... mais que je ne pouvais pas avoir tout de suite un autre minou dans ma vie. Mais j'ai besoin de chats. Mon gros Vasky sera toujours là... mais j'ai hâte que de nouveaux miaulements s'introduise dans nos vies !
J'aime jardiner...
Oui... et malgré toutes les aventures désastreuses sur mon balcon barcelonais... j'adore jardiner. Et depuis toujours. J'aimais me mettre les deux mains dans la terre pour aider mon père avec son potager... ses tomates, piments, cerisiers, pruniers, framboisiers, oignons, melons... Et aussitôt que j'ai pu faire entendre ma voix, j'ai décidé avec ma mère des fleurs qui seraient sur le devant, sur le côté, sur le mur, dans les pots... Et un jour... la température sera plus clémente avec moi...
J'aime les ousons...
Oui... tout comme l'Or des chambres, j'adore les oursons en peluche. Depuis toujours. Et j'ai encore le premier qui me fut offert par ma grand-mère à ma naissance. J'aime les peluches en général... mais j'ai une passion pour les oursons en particulier. Et depuis quelques années, j'agrandis ma "collection" que je vois plutôt comme ma famille. Et une étape obligatoire de mon voyage au Japon... étape que mon PisTout m'accorda en riant... fut le passage au musée des Teddy Bear!
J'aime le fromage...
Oui... Honnêtement... on me donne un plateau de fromages et un plateau de gâteaux... et je vais choisir le plateau de fromages. C'est une passion depuis mon enfance à la grande incompréhension de mes parents. Et j'essaie de mettre du fromage dans tous mes plats si c'est possible.
J'aime la mer...
Oui... mais pas spécialement pour m'y baigner. Simplement pour la regarder, l'observer, la prendre dans mes yeux et la conserver dans mes oreilles. J'avoue que je ne voudrais jamais vivre sur le bord de la mer... le bruit serait horrifiant... Mais tout près... pour tous les jours la regarder et marcher dans le sable... sans personne d'évacher sur le sable, sans personne qui joue à la balle... juste les vagues qui viennent dévisager mes pieds...
J'aime les livres...
Oui... Je sais que c'est évident... pour un blog de ce genre. Mais c'est un amour qui va au-delà des mots. Les mots sont importants. Bien sûr. Mais j'aime les livres. Mon coeur bât au toucher des pages d'un vieux livre... J'aime les nouveaux livres bien sûr... les pages neuves et craquantes. Mais ce sont les vieilles pages, lourdes et jaunes, qui me font fermer les yeux et imaginer les vies de ces livres...
J'aime la littérature médiévale...
Oui... Je sais, ce n'est pas bien original... Mais c'est mon premier amour. Je suis bibliothécaire/archiviste, mais avant cette maîtrise, j'ai fait trois ans d'université en littérature... et ma spécialisation ? littérature médiévale. J'ai passé très près de continuer dans cette voie... et aujourd'hui je continue de lire des oeuvres de cette, si longue, époque... de lire sur ces siècles si bizarres et changeants... et j'ai la chance de voir tant d'endroits appartenant à ces temps fous et lointains.
Et quoi d'autres ? J'aurais pu parler de mon amour des portes, des fêtes, des fontaines, des sacs à main, des ...
Et qui je taggue ? Oui car on doit continuer le tag... habituellement. J'hésite... disons... si elles le veulent bien... car il ne faut pas se sentir obliger... Allie (j'espère tant qu'elle va un peu mieux...), Heartless Witch (qui vient de déployer ses ailes...) et Lhisbei (si ces amis Biily lui laissent le temps...).
Il y a quelques jours, je me suis envolée, ou plutôt nous avons roulé, jusqu'à Uzès. Le but de ce petit voyage était de revoir certains endroits du Languedoc que nous aimons bien... Banyuls-sur-Mer, pour prendre un croque-monsieur sur la promenade face à la mer, Maury pour revoir au loin la silhouette de Quéribus et pour acheter quelques bouteilles au sympathique vendeur de cette boutique-restaurant, Abbaye de Valmagne pour son église, son vin et ses livres... pour finalement arrivée à la limite du Languedoc et de la Provence... et passer deux jours à Uzès. Et revoir la petite ville et ses alentours.
Mais un autre but avoué de ce petit voyage était de retourner à Nîmes que nous avions aussi déjà visitée. Revoir la ville est toujours agréable, bien entendu... mais il y avait aussi le but livresque... C'est-à-dire, faire quelques achats de livres en français, chose qui est difficile à Barcelone. Oh il y a bien quelques sections dans les grandes libraries et quelques librairies de livres usagés en français... Mais les sections sont souvent très petites et n'ont pas les dernières nouveautés et les libraries usagées sont surtout dirigées pour la clientèles des écoles françaises de Barcelone.
Donc... un plein de livres était au menu du week-end ! Premier arrêt, une grosse librarie très connue... puis quelques petites libraries... Ajoutés aux livres achetés à Valmagne, j'avais une bonne valise pleine de mots. Dont, évidemment, un certain livre, Sukkwan Island, qui fera partie d'une lecture commune avec l'Or des chambres !
Tous les livres cherchés furent adoptés. Mais parfois, il y a des livres qui nous trouvent par hasard. On ne les cherchait pas vraiment mais ils sont là qui nous attendent au détour d'une table. Ce samedi matin, il y avait marché dans les rues d'Uzès. Comme tous les samedis... sur la place aux Herbes,
sur les boulevards et l'Esplanade. Des produits, des objets, des aliments, des odeurs, des couleurs... et une table avec des livres.
Je dois m'arrêter, bien sûr. Il y a beaucoup de titres, des livres de toutes les époques, dans différents états. Et quelques livres qui semblent plus anciens. J'aime les livres. Comme Allie, j'aime les vieux livres. J'aime les voir, les toucher, les sentir... regarder leurs rides, leurs couleurs... C'est parfois difficile de résister à la tentation de ramener avec moi, tous ces livres perdus sur les tables... sans personne pour tourner leurs pages, pour les faire vivre encore un peu.
Mais je fais attention... je suis sélective. J'attends qu'un livre me parle, me convainc de le prendre et de le ramener dans ma bibliothèque. Et ce samedi matin, il était là. Sous d'autres livres. J'ai remarqué son dos qui semblait un peu fatigué. J'ai soulevé les autres livres et je suis tombé immédiatement en amour avec la couverture. Mais je suis prudente. Les couvertures sont parfois trompeuses, qui ne sait pas cela. Je l'ai pris dans mes mains. Il était lourd. Et je l'ai feuilleté. Cela ne m'a pris que quelques secondes pour savoir qu'il repartait avec moi. Il est un peu vieux, mais pas trop. Il a les pages jaunes. Elles sont un peu rudes au toucher. Mais les mots et les illustrations sont absolument superbes.
Quand les fées vivaient en France / Yvonne Ostroga, préface par Paul Bourget, illustrations de Félix Lorioux. -- Paris : Hachette, [1923]. -- 173 p. : ill.; 24 cm.
Un livre remplie d'histoires de fées... "L'école des fées", "L'enchanteur enchanté", "Viviane et Lancelot", "Le chevalier blanc", "Le val sans retour", "Morgane, reine des flots", "Le prisonnier de Madoine", "La dame de lins", "Le nain vert obéron", "Mélusine, dame de Lusigna", "Urgande la déconnue", "Or, les fées vivent toujours"... Des histoires que je ne connais pas avec souvent des personnages connues... des fées... magnifiques, bonnes, méchantes... magiques.
Et donc... je suis revenue à Barcelone entourée de livres qui sont maintenant bien au chaud dans mes bibliothèques !
"Le cri du sentiment est toujours absurde ; mais il est sublime, parce qu'il est absurde" [Charles Baudelaire]
Ils ouvrent leur gueule. Ils hurlent ? Ils crient ? Avec force, c'est certain. Ils sont là... entourant une fontaine que l'on ne voit pas sur la photo. Ils la protègent ? Ils la défendent ?
Ou alors sont-ils des conquérants ? Ils se sont battus pour leurs rêves, pour leurs places dans ce monument. Maintenant, ils seront pour toujours ici, dans cet endroit pour lequel ils se sont battus. Et ils crient leur joie. Et peut-être leur ivresse d'avoir lutté et obtenu ce qu'ils voulaient.
Cela semble peut-être extravagant, et même irrationnel. Mais ils croient à cette conquête. Même si elle nous semble absurde. Et il faut toujours vaincre nos peurs et se bagarrer pour ses rêves. Parfois certains rêves sont minuscules. Parfois, ils sont grands. Parfois, ils font leur temps et il est alors temps de faire d'autres rêves.
"Dans la vie, il faut se battre, se défendre, conquérir, réaliser ses rêves et ses désirs" [Gilles Derome]
Oui... le mois de février se déroule lentement. Et célébrons les moments d'évasion loin des nuages de Barcelone...
Mais je dois avouer que les dernières semaines
j'ai traîné des pieds
j'ai cherché le confort de mon sofa
je me suis perdue dans de vieilles émissions de séries que je connais par coeur
J'ai regardé le ciel gris et j'ai chialé
Je lis mot à mot un livre que pourtant je trouve incroyablement intéressant...
Je traîne Je paresse Je néglige Je procrastine ...
Mais... Je reviens tranquillement
Je recommence à lire Et je me botte le postérieur...
Oui... car ça suffit la paresse et la fainéantise... Et le soleil est dans ma tête... :)
"Vieillir ensemble, ce n'est pas ajouter des années à la vie, mais de la vie aux années". [Jacques Salomé]
Chut... Ne parle pas. Lève les yeux. Ils nous observent. Tu les vois ? Sur la pierre là-haut...
Ils n'ont pas l'air d'apprécier notre présence. On les dérange, tu penses ? Ils protègent sûrement leur nid. Peut-être y a-t-il des oeufs. Peut-être déjà des petits. Qui dorment pendant qu'ils veillent sur eux.
Ils nous regardent, tu vois ? Ils ne semblent pas contents de nous voir. Peut-être qu'ils se disaient de doux secrets. Qu'ils se gazouillaient des notes amoureuses. On les a sûrement interrompus pendant un moment de repos complice alors que les bébés dorment.
Ils nous dévisagent, tu as remarqué ? Peut-être se questionnent-ils sur nos motivations. Peut-être se demandent-ils si nous nous aimons autant qu'eux.
Ils se sont collés un peu plus, tu as vu ? Leurs plumes s'entremêlent et se caressent. Nous devrions peut-être les laisser seuls. Nous avons assez volé de leur intimité. Viens. Prends ma main. Envolons-nous ensemble.
"L'amour, c'est un oiseau. Imprévisible, fantasque. Fragile aussi, et périssable. Et cet oiseau, pourtant, d'un seul battement d'ailes, allège nos existences de tout le poids de l'absurdité." [Louise Malheux-Forcier]
- Dis... il me semble que cela fait un bout que nous ne sommes pas allés en France ?
- De quoi, tu parles !!!! Nous sommes allés en Alsace en décembre !
- Je sais... mais je parle de notre coin... tu sais... celui que nous avons visité une bonne trentaine de fois... parfois pour des semaines, parfois pour une journée... tu sais bien ! c'est tout près de Barcelone...
- Oui, bon, j'admets que ça fait peut-être quelques mois que nous ne sommes pas allés dans le Languedoc-Roussillon ou en Provence... mais nous retournons en Alsace au mois de mars !
- Oui, oui, je sais et j'ai bien hâte ! L'année dernière, il y avait pleins de décorations de Pâques et comme chaque fois que nous sommes allés en Alsace, ce fut tout simplement merveilleux... mais je parle de nos fuites en terres françaises sans avions... Je parle de prendre une voiture et se sauver à quelques heures de Barcelone...
- Oui, bon, c'est vrai. La dernière fois que nous avons eu besoin de faire un plein rapide de mots français, c'était en... oh... tu as raison, cela fait bien quelques mois... je n'ose dire... août... NON ! Si loin... c'est impossible... faut vérifier...
- Bon, on vérifiera un autre jour... allons... on prend une auberge pour le week-end...
- Parfait... ... ... C'est fait... on part vendredi.
- Super ! Au fait on passe par ici et par là. J'ai tout planifié !
- Heu... mais on a déjà visité cette ville......
- Je sais... mais il y a une librairie qui m'a fait un signe au loin... elle s'ennuie de moi ! Je dois la visiter ! Et puis, j'ai une lecture commune à faire... tu sais... le devoir m'appelle !!!
- gre gre gre... on devra se restreindre en valise, hein... pour laisser place à tous ces livres que Madame doit ramener !
- Et n'oublie pas les bouteilles de Banyuls et Maury ;)
Et donc... on quitte pour la fin de semaine ! Un plein de mots français, de vins, de repas, de promenades, de visites, et surtoutde livres !!! :D Nous allons un peu plus loin que d'habitude. Nous retournons dans une auberge que nous avions bien aimée dans une petite ville bien sympathique !!! Celle de la photo... vous devinez ? ;-)
Sur ma peau / Gillian Flynn ; roman traduit de l'anglais par Christine Barbaste. -- [Paris] : Calmann-Lévy, 2008, [c2006]. -- 381 p. ; 18 cm. -- ISBN 978-2-253-12070-4. -- (Coll. Livre de Poche : Thriller, 37274)
Titre original: Sharp objects
Quatrième de couverture
La ville de Wind Gap dans le Missouri est sous le choc : une petite fille a disparu. Déjà l'été dernier, une enfant avait été sauvagement assassinée... Une jeune journaliste, Camille Preak, se rend sur place pour couvrir l'affaire. Elle-même a grandi à Wind Gap.
Mais pour Camille, retourner à Wind Gap, c'est réveiller de douloureux souvenirs. À l'adolescence, incapable de supporter la folie de sa mère, Camille a gravé sur sa peau les souffrances qu'elle n'a pu exprimer. Son corps n'est qu'un entrelacs de cicatrices...
On retrouve bientôt le cadavres de la fillette. Très vite, Camille comprend qu'elle doit puiser en elle la force d'affronter la tragédie de son enfance si elle veut découvrir la vérité...
L'auteur
Gillian Flynn est en 1971 à Kansas City dans le Missouri. Ses parents sont tous deux des professeurs à des collèges communautaires. Son père enseigne le cinéma et sa mère la lecture. Elle étudia à l'Université du Kansas et obtint un diplôme en Études Anglaises et en Journalisme.
Elle travailla pendant deux ans pour un magazine de Californie, Workforce, pour lequel elle écrivit des articles sur les ressources humaines. Elle s'établit ensuite à Chicago où elle complèta une maîtrise en journalisme à l'Université de Northwestern. Elle déménagea ensuite à New York où elle travailla comme critique de cinéma pour le Entertainment Weekly. Son travail lui permit de voyager un peu partout dans le monde. En plus, d'écrire sur le cinéma, elle écrivit également sur la télévision, toujours pour le Entertainment Weekly.
Elle écrit son premier roman en 2006 qui fut un succès. Elle gagna deux Dagger Awards pour "Sharp Objects" et elle ácrit présentement le scénario pour la version cinématographique qui est prévue. Elle publie son deuxième roman en 2009. Elle vit présentement à Chicago avec son conjoint.
Une jeune journaliste de Chicago, Camille Preaker, est envoyée dans sa ville natale pour enquêter et écrire sur la disparition d'une petite fille. Il y a quelques mois, une autre petite fille a été retrouvée morte et on parle déjà de meurtre en série. Camille n'est guère enthousiaste à l'idée de revoir les lieux où elle a grandit et où vivent encore sa mère, son beau-père et sa demie-soeur.
Elle se rend néanmoins à Wind Gap, au Missouri, pour tenter d'écrire un article qui satisfera son éditeur en chef - et ami - et qui peut-être la fera connaître comme journaliste. Mais pour cela, elle doit aussi affronter son passé. Un passé qu'elle ne peut oublier et qu'elle a même gravé sur son corps.
Camille ne s'automutile plus mais les mots sont toujours sur son corps. Et elle doit maintenant revoir sa mère, dont elle n'a jamais ressenti l'amour, son beau-père qui semble vivre dans un autre monde, sa demie-soeur qu'elle connaît à peine, et l'ombre de sa soeur, longtemps malade et morte alors que Camille était une jeune adolescente.
Entre des retrouvailles avec une famille qu'elle aimerait oublier ainsi qu'une ville qui semble figée dans le temps, une enquête difficile sur les meurtres de fillettes et une aventure avec le policier en charge de l'enquête, Camille tentera de comprendre son passé et deviner son futur.
Commentaires personnel
Annoncé comme un roman policier, le roman de Gillan Flynn dépasse largement les paramètres du genre. En fait, j'ai cessé assez rapidement de considérer le livre comme un roman policier pour le lire comme un roman psychologique. Une histoire de famille, principalement.
Le roman de Flynn est essentiellement centré sur son personnage principal, la journaliste, Camille Preaker. L'histoire est présentée de son point de vue et elle est complètement impliquée dans l'intrigue. Mais rapidement, on se rend compte que l'intrigue policière n'est qu'un prétexte pour développer des sujets plus difficiles. La résolution des meurtres (oui, je ne crois surprendre beaucoup en disant que la 2e petite fille sera retrouvée, elle aussi, morte et mutilée de la même façon que la 1ère petite fille) n'est pas sans importance et l'enquête est tout de même bien menée.
L'écriture semble efficace, même si la traduction a tout de même quelques lacunes. Cependant, la lecture est agréable. Pour plusieurs lecteurs, le personnage principal leur a semblé sans intérêt. On la qualifie d'égocentrique, froide, vaguement alcoolique, voire même vulgaire. Personnellement, j'ai trouvé le personnage de Camille très crédible. Torturée, marquée, stigmatisée par son enfance, enfantine, imparfaite, incohérente, oui... mais crédible. Très crédible. Le rythme est lent. C'est vrai. On avance tranquillement. Il y a peu de rebondissements, peu de tension... même si je suis restée accrochée jusqu'à la fin.
Le roman donne également une place importante à la ville où ont lieu les meurtres. La ville et ses habitants sont décrits et analysés. Ils font partis de l'intrigue, à titre individuel et comme un tout. On peut être surpris et même choqués de certains comportements des gens de la petite ville. Mais encore une fois, l'ensemble m'a paru très crédible. On peut trouver que les comportements des habitants sont exagérés mais la vie dans une petite ville peut parfois cachée des problèmes, secrets, manipulations et vices aussi troublants - et parfois même plus troublants - que dans les grandes villes. L'horreur et la monstruosité est souvent derrière les rideaux de son voisin pourtant bien "normal". Par ce retour à sa ville natale, le personnage principal doit affronter plus d'un démon. Et accepter certaines révélations dont elle se doutait peut-être depuis toujours.
Le roman ne fut pas pour moi, un mystère. J'ai presque tout deviné - le(s) meurtrier(s) et les raisons des crimes - presque immédiatement. Mais bizarrement, cela ne m'a pas empêcher de dévorer et d'adorer le roman. En oubliant que le livre est sensé être un roman policier, on peut l'apprécier à sa juste valeur. Car l'intrigue principale tourne autour de Camille et sa famille. Principalement sa relation avec sa mère - et ses soeurs. Et sur certains problèmes psychologiques, l'automutilation par exemple, et d'autres que je n'ose pas citer... pour ne pas trop dévoiler l'intrigue.
Flynn semble avoir bien étudié son sujet et a réussi à transmettre toute la tension et la douleur d'une vie écorchée - littéralement - par son enfance et sa famille. Une lecture passionnante et sombre.
"Je me coupe, voyez-vous. Je me taillade la peau, je l'incise. Je la creuse. Je suis un cas très particulier. Je n'agis pas ainsi sans raison : ma peau hurle. Elle est couverte de mots - cuire, bonbon, minou, boucles -, comme si un élève de cours préparatoire avait appris à écrire sur ma chair, avec un canif. " p. 96
" - Parfois, tu laisses kes gens te faire du mal, mais en réalité, c'est toi qui leurs fais mal", m'a rétorqué Amma en sortant une sucette de sa poche. À la cerise. "Tu vois ce que je veux dire? Quand quelqu'un cherche à te bousiller, et que tu le laisses faire, c'est toi qui le bousilles encore plus. Et après, c'est toi qui as le pouvoir. Tant que tu ne perds pas la tête." p. 277
"Nous croyons regarder la nature et c'est la nature qui nous regarde et nous imprègne" [Christian Charrière]
Je suis emballée. Nous allons visité un parc naturel de singes près de Nagano. J'ai vu des centaines d'images de ce parc, de ses sources naturelles d'eau chaude et de ses singes. Certaines photos sont enneigés. Nous sommes en automne. On nous dit qu'on se promènera parmi eux, sans barrière, sans cage. On peut se promener librement dans leur habitat... la forêt ! Car si on se promène dans un parc avec un sentier aménagé, nous pourrions aller dans la forêt autour et en voir autant ! C'est leur milieu. Leur domaine. On pourra les observer librement.
On nous dit de ne pas les toucher, ne pas les nourrir et surtout ne pas les croiser leur regard. Si cela arrive, il nous faut baisser les yeux et regarder par terre.
Je suis emballée. Je vais voir des êtres fascinants dans leur milieu naturel. Nous entrons dans le parc. Nous cherchons. Nous observons. Et ils sont là. Magnifiques. Tranquilles. Agités. Vivants. Des mâles s'épouillant. Des femelles allaitant. Des petits se chamaillant. Des adultes se baignant dans les bassins naturels d'eau chaude. Certains mangent paisiblement, d'autres dorment bonnement. Quelqu'uns grognent, crient, grimacent...
Et plusieurs nous regardent. Certains avec curiosité, quelques uns avec étonnement, d'autres avec surprise et consternation. La plupart ne nous regardait qu'à peine. Ils nous regardaient passés avec un désintérêt froid. Parfois, le regard s'attardait sur nous. Comme pour juger de notre inutilité.
Désabusés ? Dégoûtés ? Fatigués ? Je crois que lorsqu'ils s'attardaient à nous observer, ils nous trouvaient plutôt pathétiques et ridicules. À les regarder avec tant de passion. À les prendre en photos à toutes les secondes alors qu'ils ne faisaient rien de bien extraordinaire. Qui trouverait intéressant de prendre un être se gratter, manger, s'épouiller, se baigner, dormir? Nous avions l'impression parfois de leur faire un peu honte...
Mais nous avons marché dans les sentiers. Nous avons pris des photos. Et puis, près de la sortie, je me suis assise pour me reposer un peu. Et il était là. Seul. Le regard perdu au loin. Je ne me suis pas approchée. Je l'ai laissé tranquille. Mais j'ai pris ma caméra avec son zoom... pour me rappeler de lui et de son regard tranquille, doux, sage et légèrement triste.
"L'homme se vante de descendre du singe. Jamais aucun singe ne se vanterait de descendre de l'homme." [Georges Elgozy]
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